Tafelbilder schuf Alfred Grünwald in grosser Zahl und rascher Folge, wenn auch die zahlungskräftigen Käufer sich erst auf seine Bilder stürzten, als seine Lebensflamme fast am Erlöschen war. Die grösseren und öffentlichen Aufträge liessen vorerst auf sich warten und kamen nicht ohne Mithilfe einer Handvoll unentwegter und verständiger Freunde zustande. Die Kirche von Albinen war hier bahnbrechend.

erlebte der Maler einen Ansturm religiöser Erlebnisse, die er mit schnellem Pinsel zu bewältigen suchte. Zuerst dunkel und drohend, aufsteigend aus den Niederungen menschlichen Versagens, wurden die Bilder allmählich lichter und freudiger. Sünde, Tod und Grab werden überwunden durch Erbarmen, Auferstehung und Ausgiessung des Feuergeistes. Diese stellte Grünwald dar anhand biblischer Szenen und Gestalten. Von diesen religiösen Tafelbildern ist an anderer Stelle die Rede. 

In die gleiche Periode fallen die mehr öffentlichen Aufträge, zum bedeutenden Teil von kirchlicher Seite. Zählen wir die Wand- und Glasmalereien kurz auf:

Den grossen Glasgemälden voraus gingen einige Kabinettscheiben, von denen sich eine Madonna mit Kind bei Herrn Dr.H.Wirthner in Münster und eine zweite im Besitze des Schreibenden befindet. Die technische Ausführung aller bleigefassten Glasgemälde besorgte der junge Glasmaler Theo Imboden in Täsch, die Betonverglasung Fleckner in Freiburg.

Die Fresken im unteren Schulhaus des Kollegiums waren erste Gehversuche in dieser Technik. Das Pfingstbild erinnert deutlich an Giottos Verrat des Judas in der Arenakapelle in Padua. Die grossen Glasgemälde hingegen zeigen von Anfang an den Prankenhieb der reifen Meisterschaft, die sich an den gleichzeitigen religiösen Tafelbildern wie an Fingerübungen geschult hatte. Hier wurde der Maler auch zur Disziplin und letzten Ausarbeitung gezwungen. Kann man an den Tafelbildern der Reihe nach deutlich den Spuren von Rouaut, dem einsamen Bahnbrecher religiöser Malerei zur Zeit des Expressionismus, von Henri Matisse und Gehr folgen, bis im unvollendet gebliebenen Kreuzweg die selbständige Sprache gefunden war, herrscht in den Kirchenfenstern eine souveräne Sicherheit, Freiheit und Grosszügigkeit, die in keines Herrn Dienst mehr steht. 

Das waren nicht mehr die kleinteiligen, etwas gequälten Fenster, die vor Grünwald besonders im Unterwallis in Übung waren. Die Kirchen mussten dort in dunkle Kellergewölbe verwandelt werden, um die Farben zur Geltung zu bringen. Grünwalds Fenster harmonieren mit der Architektur, geben den technischen, rationalen Räumen aus Beton und Holz Würde und Wärme und vermögen selbst banalste Zimmerräume in ein himmlisches Jersualem zu verwandeln.

Er arbeitete nicht ängstlich mit Zirkel und Lineal. Er liebte helle, klar lesbare Fenster, verwendete grossflächige weisse und unerhört farbige Töne, liess die Linien frei ausschwingen und was sparsam in eingezeichneten Einzelheiten. Seine Gestalten sind flächig und schattenlos, zwar nicht abstrakt, aber unabhängig von jedem kleinlichen Realismus. Er erreichte so die lichte Freudigkeit, wie sie den Kirchen des Alpenbarocks eigen ist. 

Hier sprach ein schlichter, gläubiger Mensch, der nicht im Negativen und Abwegigen wühlte, sondern das Dunkel in sich überwunden hatte und zu einem frohen Erlösungsglauben vorgedrungen war, in schöner Einheit zwischen persönlichem Leben und überpersönlicher Kunst. 

Kein Wunder, dass die berufsmässigen, wenn auch preisgekrönten Würmersucher im vaterländischen Abfallhaufen diese Sprache nicht verstanden und geradezu groteske Fehlurteile fällten, wie man an anderer Stelle lesen kann. Da waren die pfarrherrlichen Auftraggeber weit moderner als die Ultramodernen, wenn auch ziemlich dünn gesät.

An solchen Einzelheiten scheiterten manche Aufträge. Man ärgerte sich und suchte den Maler umzustimmen. Wie sollte man so etwas dem Publikum begreifbar machen. Auch, das kümmerte Alfred Grünwald nicht im geringsten. Er war ein Wildbach, der mitriss, was im Wege stand, nicht ein zahmes Wässerlein, das sanfte Lämmlein tränkte und Blümlein am Wiesenufer hegte.

Dieses kurze Zwiegespräch trifft den Nagel auf den Kopf. Wie sollte man sich, seit mehr als hundert Jahren an geordnete Dekorationsmalerei und an schwächlichen Realismus der Devotionalienindustrie gewohnt, mit einem Engel befreunden, der aus einer gelben, etwas verdrückten Scheibe mit grün eingezeichneten rudimentären Gesichtszügen und zwei Flügelstummeln bestand?

Engel sind doch jugendliche, zwitterhafte Gestalten mit gepflegtem Haar, wallendem Gewand und schwebendem Gang, welche süsse Kinde über gefährliche Stege gleiten, oder sind pausbäckige barocke Säuglinge mit oder ohne Rumpf und Glieder. Aber eben: wie sehen Engel aus? 

Es sind reine Geister mit hoher Intelligenz und Kraft, mit denen man ringen muss wie Jakob, wenn sie segnen sollen. Nach der Geheimen Offenbarung sind es Erde und Himmel erschütternde Wesen. Ein Engel erschlug in einer Nacht jede männliche Erstgeburt der Ägypter. "Jeder Engel ist schrecklich", schreibt Rilke. 

In vielen Bildern heben sich die Oberkörper der Gestalten nur mühsam aus dem untern Bildrand, um ins erlösende Licht von oben einzutauchen. Wer fragt noch in diesem Zwiegespräch zwischen der gnadenlosen Natur und der gnadenhaften Gabe nach kleinlichen Einzelheiten?

Die Keramiktafeln der Übungsschule im Lehrerseminar in Sitten sind ein heiteres Bilderbuch, mit fröhlicher Hand gemalte Phantasien der Kinderwelt, Fabelwesen und Spielgefährten auf der himmlischen Wiese, welche den grauen Pausenplatz in ein Märchenreich verwandeln.